Жара плавит мозги, перебивает дыхание, растекает меня по рабочему креслу в нежно-зелёном полумраке задёрнутых жалюзи. Наушник – в ухе, в крови – бронх. Душно. На севере в жару не хватает кислорода. На меня всем по х.., а потому всё - ровно. Можно позволить себе обитать совсем не в их мире, по минимуму соприкасаясь с ним, исключительно потому, что я одной ногой в отпуске. От меня нечего требовать, кроме обслуживания и статистических данных – поверхностно, по возможности быстро и оперативно, не выключая плеера, не снимая маски услужливой доброжелательности – привычка. И… я теперь вообще не боюсь – это, видимо, личинка профессионализма *превращения человека в машину на почве профессиональных издержек))*. А я не хочу там быть *не могу разобраться: меня раздражает то, что со мной здороваются на улицах люди, не всех узнаю, или это мне льстит – я удивляюсь *. Улица: тёмные очки и, нет, я не могу снять свой чёрный плащ! Крыша шуршит, шуршит… У меня нет намерений её ловить. Я ухожу, становлюсь чем-то другим, продолжаю вершить глобальные дела – они бесконечны и ежедневны *не могу дозвониться до архива, ксо! А виртуальный поиск в рамках интересующих тем – тоже дело, да, глобальнее некуда))*. Нет времени читать. Книги. .. Мне выносит моСХ. И куда его занесёт на этот раз (?))))