Когда началась война, ты помнишь, мы сидели в чьём-то склепе, прямо на снегу, в полутьме гатчинского вечера, и пили зелёное вино, которое текло прямо по перчаткам, замораживая пальцы, но согревая изнутри. Конечно, это всё произросло из моей готичной инициативы. Не будь меня – ты бы напился с друзьями в кабаке, на рынке, на улице – где угодно ещё, а мне хотелось на кладбище. Обратно ты тащил меня на себе – нет, всё дело было не в степени опьянения – у меня просто порвался носок, и через дырку натёрлась мозоль. Благо ты ростом под 2 метра, а я лишь метр пятьдесят с копейками…