Часто - у меня связаны руки. Порой "верёвка" примотана к ножке импровизированной кровати. Я "за". "Верёвка" в кавычках, потому что это ни разу не верёвка, но либо цветной шнурок, либо упаковочная лента, ибо так уж повелось...
Завал на работе. Проверка фонда. Роспись статей в OPAC'е - ещё целая подшивка за 11-й год. Бля. Узнаю, что меня стремаются дети. Пусть. Чёрные пакеты, набитые книгами, которые были списаны в библиотеке - новые стопки книг у меня на полу. Катастрофически нужен стеллаж и подружиться с тараканом окончательно.
И, ксо, куда могла сбежать книга, купленная на концерте Отто Дикс в питерской "Арктике"? Важно уже не то, чтобы её найти - понять бы, как и куда, хотя, это уже подразумевает факт обнаружения. В фоновом режиме вопрос "Куда я мог её запихать?" крутится постоянно. Чёртик, потенциальный игрун с данным документом, на уговоры вернуть пока никак не реагирует, жаль.
Тентакли ползут по стенам, медленно, но ползут. И, кажется, я перестал "бежать". Всё получится.

В заунывной перекличке
Между номеров и слов,
Как у чёрта на куличках,
Под дождя теку покров.
Пусть мне волосы растреплет,
И размочит, и примнёт -
Злая Тьма при летнем свете
Так вот просто не помрёт,
Ведь её плодятся дети -
Даже слепость глаза зрит,
Как темно они одеты,
Как старательно грустить
Жаждет кто по жизни весел,
Ищет депрессивных песен...
Что, построим суицид?
Я, сторонний наблюдатель,
Рассмеюсь на ваш цистит...