魂
Сдохла дочь - пойманная позавчера мышь.
Ещё живая
Ну что, не судьба нем иметь детей. Трёхлитровая банка с трупиком летела вниз, гулко ударяясь о стенки мусоропровода. Я заткнул уши от звука бьющегося мутного стекла. Покойся с миром, Волнушка, и пусть мусор станет тебе пухом. Прости ей, Ктулху, вольные и невольные пригрешения и даруй ей Царствие на дне океана. Аминь.
"Погибла, потому что переволновалась?!." (с)
Потом опять процедуры, хирург - грозится скоро выписать, такси, коньяк, ты сваливаешь, потому что Арктика... Я устал в больничных очередях, устал от плеера, начал слушать Flёur и Башню Rowan. Будто бы рассыпаюсь, давясь разбитостью себя по утрам, усложнённым засыпанием, патологической тошнотой и подобиями странных ломок по ночам, и депрессухами, кончающимися лишь под вечер. Боль - такая странная - перемещается из одной локации организма в другую, иногда они сочетаются и делятся ощущениями, порой одна глушит другую. Я теряю способность действовать, я не помню, как жил раньше. Страшно умереть, лишившись всех прошлых ценностей. Не покидает навязчивое состояние: скоро нечто должно завершиться - наступит новый этап, полный лишений, и я здесь один из ГГ. Мэй би, всё это можно списать на очередной кризис какого-нибудь возраста, но не думаю я, что всё дело лишь в этом. Я пока не догнал, в чём главная фишка этого очередного этапа, однако, он, так или иначе, разломает часть предыдущей жизни. Не хочу рушить - я сломал в своё время уже достаточно, тем не менее, я деструктивен по природе своей и, нет, не приму абсолютную деструкцию как данность... Грамотно скорректировать... во всяком случае, попытаться.
Ещё живая
Ну что, не судьба нем иметь детей. Трёхлитровая банка с трупиком летела вниз, гулко ударяясь о стенки мусоропровода. Я заткнул уши от звука бьющегося мутного стекла. Покойся с миром, Волнушка, и пусть мусор станет тебе пухом. Прости ей, Ктулху, вольные и невольные пригрешения и даруй ей Царствие на дне океана. Аминь.
Потом опять процедуры, хирург - грозится скоро выписать, такси, коньяк, ты сваливаешь, потому что Арктика... Я устал в больничных очередях, устал от плеера, начал слушать Flёur и Башню Rowan. Будто бы рассыпаюсь, давясь разбитостью себя по утрам, усложнённым засыпанием, патологической тошнотой и подобиями странных ломок по ночам, и депрессухами, кончающимися лишь под вечер. Боль - такая странная - перемещается из одной локации организма в другую, иногда они сочетаются и делятся ощущениями, порой одна глушит другую. Я теряю способность действовать, я не помню, как жил раньше. Страшно умереть, лишившись всех прошлых ценностей. Не покидает навязчивое состояние: скоро нечто должно завершиться - наступит новый этап, полный лишений, и я здесь один из ГГ. Мэй би, всё это можно списать на очередной кризис какого-нибудь возраста, но не думаю я, что всё дело лишь в этом. Я пока не догнал, в чём главная фишка этого очередного этапа, однако, он, так или иначе, разломает часть предыдущей жизни. Не хочу рушить - я сломал в своё время уже достаточно, тем не менее, я деструктивен по природе своей и, нет, не приму абсолютную деструкцию как данность... Грамотно скорректировать... во всяком случае, попытаться.
-
-
28.10.2011 в 01:31Все обязательно станет лучше, сам же знаешь, как оно бывает. Синусоида)
-
-
28.10.2011 в 07:33Ага, "белая полоса - чёрная - и жопа" (~с) - просто хотел там выше сказать про свой неадекват, ну и сказал.
-
-
28.10.2011 в 23:14-
-
29.10.2011 в 00:02-
-
29.10.2011 в 00:13-
-
29.10.2011 в 00:25